O Espetáculo

Tinha medo. Tinha medo dos olhos dele. Nunca tinha visto algo tão profundo, verde, acerbo, penetrante. Tinha medo da queda, tinha medo e entendeu tudo. Era medo de perder-se dentro. Medo de chegar à beira dos olhos dele e mergulhar, por instinto, para sempre, sem respirar, sem raciocinar, sem hesitar.

De seus olhos se podia ouvir música. Cada sorriso dele gerava uma melodia nova. A cada contato de mãos uma batida era criada e ecoava (não se sabe onde).

Não sabia de muita coisa, mas tinha certeza de que cada nova canção repercutida inconscientemente por ele diminua a confusão do outro, e lhe fazia dançar.

Ele dançava. Na verdade Eu dançava. Dançava o seu ritmo. Dançava suas cores: o vermelho da boca, o verde-penetrante-acerbo dos olhos, o claro da pele, o rosado do órgão.

E isso era tudo. O tempo nos compondo. Ele era a orquestra. Eu era o bailarino. A cama era o nosso palco e o que vivíamos... Era a obra a ser escrita.

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