Corta viento

Avasallando el living

pintando de dorado el piso de madera

que no se quema

con el beso cálido del sol.

Fuego que refleja en el parquet

el jazz, la nostalgia,

saudade se dice en tal idioma,

no sé se dice en el mío.

Y detrás, esa ventana que sube

como un gigante de vidrio

que toca lo inalcanzable

de una casa tan antigua cuanto la palabra.

El balcón portátil, liviano,

reposado en la cima de ese árbol,

sustituye la hoja más alta

de la rama más rota.

Un pucho en mi boca

y mi boca en deseo,

el deseo en las pelotas

y el aire, ah! el aire...

Que entra por la ventana,

y empuja hacia el vacío de tirarme al abismo

de ese edificio de fachada parisina,

donde las puertas de afuera descansan su vejez
en el oxido que escupe mi cuerpo,

mientras vuelo hacia el asfalto

esperando dormir el sueño
de los que no supieron despertarse.

F;