Gusano

Cada nota que sonaba me acunaba lentamente.

Todo mi sueño reunido y embrazado por la lentitud.

Ya no sabía si estaba dormido

o si eran los que estaban parados que se habían entregado.

Mi posición era típica, pero mi interior era un pedazo de nada.

Ellos mórbidos a equilibrarse entre los movimientos del tren

y mis oídos morbosos

pringados de bemoles y sostenidos.

No pude descifrar la melodía

pero las no-palabras me descifraban.

Un murmullo del silencio golpeando suavemente mi limbo.

Soñé con lo que escribo y no sé por cuanto tiempo.

Fui eterno en esa máquina que se alimenta de las avenidas ocultas de la ciudad,

que traga a todos los porteños y todos los demás.

Ese gusano de hierro que nos escupe cada dos minutos, abriendo sus branquias como si fueran carnívoras,

deglutiendo y vomitando insectos.

No sé si fue real, sólo sé que me inundé.

Que miré a través de mis orejas,

sentí a través de mi ceguera

y me desperté asustado.

La música seguía y, en realidad, yo seguía adormecido. Pensé que sentía, pensé que oía, pero sólo pensaba .

La vida de adentro es un capullo infinito: yo era y dejaba de ser al mismo tiempo.

Había estado soterrado en las teclas del piano hasta que volví de repente, como cuándo se emerge y se respira.

Mis ojos renacieron. Me habían rescatado unos golpes duros y secos:
sus aplausos me cagaron a palos.
Sus miradas de furia estaban acostadas sobre mi
como si envidiaran que yo habitara un lugar mucho más profundo

que la vida misma

y el subterráneo.

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