Um dia

O avesso decidiu por mim

e forçou o dedo a espremer

extraindo o gemido contido

na garganta seca.

A palavra enroscada na alma

estraçalhando o eu pacífico

como se fosse intencional abrir espaço

para o trovão.

Relampeei.

Montei os cavalos na ventania

e, sob o exaspero,

apertei os calcanhares contra a barriga do animal.

Houve novo grito,

também novo gemido

e muito sangue

onde esperava-se que houvesse flor

havia água

um pântano pétreo de líquido espesso

e hediondo

que insistia em vazar

pelo meu enorme olho de vidro.

No amor o outro dói

dilacera

assovia alguma magia negra

que obriga a visão ao desmaio

na base da pancada.

Vai cavalo, vai!

Atravessa esse deserto

deixa a tua crina esvoaçar o vinho

que nasce das tuas entranhas.

Geme cavalo, geme!

e relincha o teu desgosto no vazio

rincha a tua voz,

que é a mesma dos burros,

e apavora-te no teu correr incessante

queima o teu peito

e os teus pulmões

até ensinar a mente

que o campo é enorme

que o horizonte é inalcançável

mas que as tuas patas não se deterão

até encontrares charco tranquilo

e puderes, mais uma vez,

deitar-te no chão.

Meus pés doem

mas é pelo fato

de não me render:

um dia o meu cavalo

ainda aprende

a voar.

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